一、香尘初落藏历六月的雨，总带着山南谷地特有的青稞香，斜斜密密地打在窗纸上，溅起细碎的湿痕，像佛堂里散落的经咒残字。
我攥着那枚祖传的铜制转经筒，指腹反复蹭过筒壁上磨损的“嗡嘛呢叭咪吽”六字真言，金属的凉意里裹着岁月的包浆，耳边却清晰传来阿爸在佛堂里压抑的咳嗽——他的肺像被雨水泡透的百年经卷，每一声都带着纸页发潮的沉郁，仿佛下一秒就要呕出半盏墨色的霉斑。
“扎西达瓦，过来。”
阿爸的声音从经幡飘动的佛堂里飘出，带着藏香与草药混合的气息。
我推门进去时，见他正跪坐在蒲团上，面前的酥油灯芯跳着微弱的光，将他的影子拉得很长，贴在满墙的唐卡上，像要与画中的菩萨融为一体。
他伸手把一串蜜蜡念珠塞进我手里，珠子上还留着他掌心经年不褪的温度，“去扎叶巴寺求幅唐卡吧，找那个戴红帽的喇嘛，说要‘智慧眼’的，能帮你记牢经文。”
那时我十三岁，是个连《金刚经》“应无所住而生其心”第一句都背不全的笨孩子。
私塾先生总用包着牛皮的戒尺敲我的手心，戒尺落下时带着风，像寺院里驱鸟的铜铃响：“扎西达瓦，你脑子里装的是青稞酒吗？
昨天教的偈子，今天就忘得像被冬雪埋了！”
我缩着手，看着手心泛红的印子，心里却不服气——那些拗口的经文，明明不如阿爸种青稞时的歌谣好记，也不如草原上鹰的叫声清亮。
去扎叶巴寺的路要走半天，雨丝缠在头发上，结成细小的水珠。
快到寺院时，远远就看见红墙在雨雾里泛着暗赭色，像块浸了百年血的玛尼石，沉得能压住世间所有的躁气。
戴红帽的喇嘛坐在经堂角落，绛红色的袈裟铺在地上，边缘绣着暗金色的莲纹，随着他的呼吸轻轻起伏。
他面前的铜盆里燃着藏香，烟气顺着袈裟往上爬，在梁上绕成小小的旋，旋里似乎藏着细碎的梵音，要往人耳朵里钻。
“你是来求‘智慧眼’的？”
喇嘛没抬头，手指捻着念珠，每捻一颗，铜盆里的香就颤一下，“要观想智慧，先得让心像这香灰，落定了才能显影。
心若浮着，再灵的唐卡也照不出你的根。”
他终于抬眼，我看见他的瞳孔是深
我攥着那枚祖传的铜制转经筒，指腹反复蹭过筒壁上磨损的“嗡嘛呢叭咪吽”六字真言，金属的凉意里裹着岁月的包浆，耳边却清晰传来阿爸在佛堂里压抑的咳嗽——他的肺像被雨水泡透的百年经卷，每一声都带着纸页发潮的沉郁，仿佛下一秒就要呕出半盏墨色的霉斑。
“扎西达瓦，过来。”
阿爸的声音从经幡飘动的佛堂里飘出，带着藏香与草药混合的气息。
我推门进去时，见他正跪坐在蒲团上，面前的酥油灯芯跳着微弱的光，将他的影子拉得很长，贴在满墙的唐卡上，像要与画中的菩萨融为一体。
他伸手把一串蜜蜡念珠塞进我手里，珠子上还留着他掌心经年不褪的温度，“去扎叶巴寺求幅唐卡吧，找那个戴红帽的喇嘛，说要‘智慧眼’的，能帮你记牢经文。”
那时我十三岁，是个连《金刚经》“应无所住而生其心”第一句都背不全的笨孩子。
私塾先生总用包着牛皮的戒尺敲我的手心，戒尺落下时带着风，像寺院里驱鸟的铜铃响：“扎西达瓦，你脑子里装的是青稞酒吗？
昨天教的偈子，今天就忘得像被冬雪埋了！”
我缩着手，看着手心泛红的印子，心里却不服气——那些拗口的经文，明明不如阿爸种青稞时的歌谣好记，也不如草原上鹰的叫声清亮。
去扎叶巴寺的路要走半天，雨丝缠在头发上，结成细小的水珠。
快到寺院时，远远就看见红墙在雨雾里泛着暗赭色，像块浸了百年血的玛尼石，沉得能压住世间所有的躁气。
戴红帽的喇嘛坐在经堂角落，绛红色的袈裟铺在地上，边缘绣着暗金色的莲纹，随着他的呼吸轻轻起伏。
他面前的铜盆里燃着藏香，烟气顺着袈裟往上爬，在梁上绕成小小的旋，旋里似乎藏着细碎的梵音，要往人耳朵里钻。
“你是来求‘智慧眼’的？”
喇嘛没抬头，手指捻着念珠，每捻一颗，铜盆里的香就颤一下，“要观想智慧，先得让心像这香灰，落定了才能显影。
心若浮着，再灵的唐卡也照不出你的根。”
他终于抬眼，我看见他的瞳孔是深
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