夏夜八点，南江街的汗是黏的。
不是暴雨前那种闷潮，是油锅炸了三天没洗的腻——汗贴在后颈，像一层薄胶，扯都扯不掉。
于皓靠在卤味摊铁皮棚柱上，T恤领口早被汗泡得发硬，磨着锁骨，一下一下，痒得人想拿刀刮。
他叼着烟，没点。
烟纸被汗洇软了，咬在嘴里一股子咸腥。
左肩突然抽了一下——旧弹片在阴雨天总闹脾气，像有根锈钉在骨头缝里来回拧。
他皱眉，用右手压了压肩胛，指腹蹭到一道凸起的疤。
巷子窄，两边楼挤得只剩一线天，路灯坏了两盏，影子就斜劈下来，把三个晃进来的身影拉得又长又歪。
领头那个穿花衬衫，金链子卡在肚腩褶里，手插裤兜，鞋尖踢着地上的空啤酒瓶，“哐啷、哐啷”，声音比蝉鸣还刺耳。
阿鬼蹲在摊子角落修摩托，扳手“咔”一声滑脱，指关节蹭出血。
他抬头，看见那三人，手一抖，螺丝掉进油污里。
“哟，小鬼，欠的钱，今晚该清了吧？”
花衬衫笑，牙黄得像隔夜茶。
阿鬼缩了缩脖子，声音细得像蚊子：“张、张哥……我真还了八千……上周……放屁！”
花衬衫一脚踢翻小凳，“利息！
一天五百，七天——三千五！
你他妈当老子开慈善堂？”
阿鬼嘴唇哆嗦，眼眶发红：“我、我妹药费……下月……下月一定……下月？”
花衬衫狞笑，伸手就抓他衣领，“你妹早死了吧？
装什么可怜虫！”
于皓把烟从嘴里拿下来，捏扁，塞回皱巴巴的烟盒。
他动了。
不是冲，是踱。
拖鞋踩在湿漉漉的水泥地上，“啪嗒、啪嗒”，像节拍器。
巷子里突然静了，连蝉都哑了一瞬。
肾上腺素“轰”地冲上头顶——视野边缘发黑，耳鸣尖锐如哨。
左肩弹片旧伤猛地一刺，疼得他牙根发酸。
但他没停。
“钱？”
于皓站定，离花衬衫半米，声音不高，但巷子太窄，每个字都撞在墙上反弹回来，“上周不是还了八千？”
花衬衫嗤笑：“利息，懂不懂？”
于皓没看他们。
他盯着阿鬼——那小子头埋得更低，手指抠着地缝，肩膀缩成一团，活像只被雨淋透的麻雀。
“滚。”
于皓说。
花衬衫爆笑：“操！
南江街谁不知道于皓狠？
可你他妈现在就一个人！”
他猛地伸手去抓阿鬼，“老子今天——”话没说完。
于皓动了。
腰间铁链“哗啦”甩出——摩托车锁链，沉，锈迹斑斑，一头还挂着半截断裂的U形锁。
手腕一抖，链子如毒蛇出洞。
第一下抽在花衬衫脸上。
“啪！”
脆响。
金属刮过颧骨的钝响。
花衬衫惨叫卡在喉咙，整个人原地转半圈，鼻梁塌了，血“噗”喷出，溅进隔壁凉面碗。
红血，白面，绿黄瓜丝——汤晃了晃，没洒。
第二下抽向左边壮汉。
那人刚抬臂，链子绕住小臂一绞再猛拽。
肘关节“咔”轻响——脱臼。
壮汉跪地嚎叫，声音被巷子吞掉一半。
第三下最狠。
右边那个拔了弹簧刀，刀刚弹开，于皓侧身让过刀尖，链子自下而上抽他裆部。
那人“呃”一声，眼珠暴凸，蜷成虾米倒地抽搐。
全程不到十秒。
肾上腺素退潮，耳鸣渐弱，但左肩疼得发麻。
于皓喘着粗气，汗从鬓角流进眼睛，火辣辣的。
他甩链子，锈渣混血滴落。
右手虎口裂了口子，血混汗淌下，滴在拖鞋上，洇开深色。
他走回卤味摊，从冰柜摸出冰啤酒，“砰”磕开，仰头灌一大口。
冰凉压不住心口燥火，却让左肩的刺痛更清晰了。
“哥……”阿鬼站起来，声音抖得不成调，“我、我对不起……又给你惹事……我真是个废物……闭嘴。”
于皓抹嘴，啤酒沫混汗，“以后他们再来，首接跑。
别修车，跑。”
阿鬼点头，眼泪在眼眶打转，却不敢掉下来——怕显得更没用。
警笛由远及近，蓝光在巷口一闪一闪，照得墙上霉斑像鬼脸。
于皓没回头。
他听见身后传来“咔嚓、咔嚓”——稳、准、狠，每一下都带着骨头碎裂的干脆。
母亲在剁鸭脖。
砧板是老榆木的，刀是厚背砍骨刀。
她系着褪色蓝围裙，袖口卷到肘，露出晒成小麦色的小臂。
刀起刀落，鸭脖应声而断，骨髓渗出一点油，在灯光下泛琥珀光。
突然，她动作一顿，肩膀猛地一缩——一声压抑的闷咳从喉咙深处挤出来，短促、干涩，像破风箱漏气。
她迅速侧过身，用手背抵住嘴，指节因用力而泛白，手背上青筋微微凸起。
咳完，她若无其事地继续剁，仿佛刚才只是错觉。
“咔嚓。”
警笛更近了。
“咔嚓。”
于皓把空酒瓶蹾在桌上，玻璃底座磕出清脆一声。
他掏出皱烟盒，抖出最后一支烟，叼上。
这次点了。
火苗窜起，照亮他鼻梁旧疤——细长，淡白，像条冬眠的蜈蚣。
“妈。”
他嗓音沙哑。
“嗯。”
母亲头也不抬，刀尖挑起一块鸭脖扔进卤锅，“血滴凉面碗里了，那碗算我的。”
于皓一愣，转头看——隔壁凉面摊老板缩在棚后，指着那碗带血的面，脸煞白。
见于皓看过来，赶紧摆手：“没、没事！
我倒了倒了！”
母亲捞起鸭脖，沥油，装盘。
动作流畅如呼吸。
“沈西海的人？”
她问，语气平淡得像在问“盐放多了没”。
“嗯。”
“下次，”她把盘子推给客人，收钱，找零，“别用链子。
动静太大。”
于皓笑了，烟雾从鼻腔喷出。
“知道了，妈。”
警笛在巷口停了。
两个警察探头进来，手按腰间，眼神警惕。
看见于皓，脚步顿住。
年轻警察咽了口唾沫：“……是于皓。”
年长那个眯眼扫过地上呻吟的三人，又看向卤味摊——母亲正舀起一勺红亮卤汁，浇在鸭脖上，“滋啦”一声，香气炸开，盖过血腥味。
他犹豫几秒，转身：“走。
巷子太窄，车进不来。
让他们自己去医院。”
警笛远去，蓝光消失。
巷子重被夏夜黏腻包裹。
蝉又叫，油锅“噼啪”爆了一声，凉面摊老板偷偷把血面倒进潲水桶，桶里浮起一层红油。
阿鬼蹲回去捡螺丝，手抖得更厉害。
于皓抽完烟，把烟屁股摁灭在啤酒瓶底。
他走到阿鬼身边，蹲下，从裤兜摸出几张皱钞票——全是零钱，最大面值五十。
“拿着。”
他塞进阿鬼手里，“明天去医院，拍片子。
别省。”
阿鬼攥着钱，嘴唇哆嗦：“哥……我妹药费……下周……下周真能还上……我发誓……我不是故意拖……我知道。”
于皓打断他，站起身，拍拍他肩，“先顾你自己。
人没了，药喂狗？”
阿鬼眼泪终于掉下来，砸在油污地上，瞬间被吸干。
于皓没看他哭。
他走回摊子，从冰柜底层摸出冰镇酸梅汤，拧开，一口气喝掉半罐。
冰凉的甜酸冲进胃里，压下了那股铁锈味。
母亲把最后一块鸭脖装盘，擦擦手，从围裙兜里掏出小药瓶——动作快得像怕人看见——倒出两粒白药片，就着凉白开吞了。
喉结滚动，她迅速把药瓶塞回兜里，手背青筋又显了一瞬。
“妈，你咳好点没？”
于皓问。
“好着呢。”
她摆摆手，又拿起砍骨刀，“明早老刀来拿货，得剁三十斤。”
于皓没再问。
他知道问不出真话。
就像他知道阿鬼没还清债，知道沈西海不会善罢甘休，知道刚才那三个人只是开胃菜。
但他也知道——在这条卤味巷里，只要他站着，没人敢动他的人。
血还没凉。
汗还黏着衣。
母亲的刀还在“咔嚓、咔嚓”剁着鸭脖。
这就够了。
不是暴雨前那种闷潮，是油锅炸了三天没洗的腻——汗贴在后颈，像一层薄胶，扯都扯不掉。
于皓靠在卤味摊铁皮棚柱上，T恤领口早被汗泡得发硬，磨着锁骨，一下一下，痒得人想拿刀刮。
他叼着烟，没点。
烟纸被汗洇软了，咬在嘴里一股子咸腥。
左肩突然抽了一下——旧弹片在阴雨天总闹脾气，像有根锈钉在骨头缝里来回拧。
他皱眉，用右手压了压肩胛，指腹蹭到一道凸起的疤。
巷子窄，两边楼挤得只剩一线天，路灯坏了两盏，影子就斜劈下来，把三个晃进来的身影拉得又长又歪。
领头那个穿花衬衫，金链子卡在肚腩褶里，手插裤兜，鞋尖踢着地上的空啤酒瓶，“哐啷、哐啷”，声音比蝉鸣还刺耳。
阿鬼蹲在摊子角落修摩托，扳手“咔”一声滑脱，指关节蹭出血。
他抬头，看见那三人，手一抖，螺丝掉进油污里。
“哟，小鬼，欠的钱，今晚该清了吧？”
花衬衫笑，牙黄得像隔夜茶。
阿鬼缩了缩脖子，声音细得像蚊子：“张、张哥……我真还了八千……上周……放屁！”
花衬衫一脚踢翻小凳，“利息！
一天五百，七天——三千五！
你他妈当老子开慈善堂？”
阿鬼嘴唇哆嗦，眼眶发红：“我、我妹药费……下月……下月一定……下月？”
花衬衫狞笑，伸手就抓他衣领，“你妹早死了吧？
装什么可怜虫！”
于皓把烟从嘴里拿下来，捏扁，塞回皱巴巴的烟盒。
他动了。
不是冲，是踱。
拖鞋踩在湿漉漉的水泥地上，“啪嗒、啪嗒”，像节拍器。
巷子里突然静了，连蝉都哑了一瞬。
肾上腺素“轰”地冲上头顶——视野边缘发黑，耳鸣尖锐如哨。
左肩弹片旧伤猛地一刺，疼得他牙根发酸。
但他没停。
“钱？”
于皓站定，离花衬衫半米，声音不高，但巷子太窄，每个字都撞在墙上反弹回来，“上周不是还了八千？”
花衬衫嗤笑：“利息，懂不懂？”
于皓没看他们。
他盯着阿鬼——那小子头埋得更低，手指抠着地缝，肩膀缩成一团，活像只被雨淋透的麻雀。
“滚。”
于皓说。
花衬衫爆笑：“操！
南江街谁不知道于皓狠？
可你他妈现在就一个人！”
他猛地伸手去抓阿鬼，“老子今天——”话没说完。
于皓动了。
腰间铁链“哗啦”甩出——摩托车锁链，沉，锈迹斑斑，一头还挂着半截断裂的U形锁。
手腕一抖，链子如毒蛇出洞。
第一下抽在花衬衫脸上。
“啪！”
脆响。
金属刮过颧骨的钝响。
花衬衫惨叫卡在喉咙，整个人原地转半圈，鼻梁塌了，血“噗”喷出，溅进隔壁凉面碗。
红血，白面，绿黄瓜丝——汤晃了晃，没洒。
第二下抽向左边壮汉。
那人刚抬臂，链子绕住小臂一绞再猛拽。
肘关节“咔”轻响——脱臼。
壮汉跪地嚎叫，声音被巷子吞掉一半。
第三下最狠。
右边那个拔了弹簧刀，刀刚弹开，于皓侧身让过刀尖，链子自下而上抽他裆部。
那人“呃”一声，眼珠暴凸，蜷成虾米倒地抽搐。
全程不到十秒。
肾上腺素退潮，耳鸣渐弱，但左肩疼得发麻。
于皓喘着粗气，汗从鬓角流进眼睛，火辣辣的。
他甩链子，锈渣混血滴落。
右手虎口裂了口子，血混汗淌下，滴在拖鞋上，洇开深色。
他走回卤味摊，从冰柜摸出冰啤酒，“砰”磕开，仰头灌一大口。
冰凉压不住心口燥火，却让左肩的刺痛更清晰了。
“哥……”阿鬼站起来，声音抖得不成调，“我、我对不起……又给你惹事……我真是个废物……闭嘴。”
于皓抹嘴，啤酒沫混汗，“以后他们再来，首接跑。
别修车，跑。”
阿鬼点头，眼泪在眼眶打转，却不敢掉下来——怕显得更没用。
警笛由远及近，蓝光在巷口一闪一闪，照得墙上霉斑像鬼脸。
于皓没回头。
他听见身后传来“咔嚓、咔嚓”——稳、准、狠，每一下都带着骨头碎裂的干脆。
母亲在剁鸭脖。
砧板是老榆木的，刀是厚背砍骨刀。
她系着褪色蓝围裙，袖口卷到肘，露出晒成小麦色的小臂。
刀起刀落，鸭脖应声而断，骨髓渗出一点油，在灯光下泛琥珀光。
突然，她动作一顿，肩膀猛地一缩——一声压抑的闷咳从喉咙深处挤出来，短促、干涩，像破风箱漏气。
她迅速侧过身，用手背抵住嘴，指节因用力而泛白，手背上青筋微微凸起。
咳完，她若无其事地继续剁，仿佛刚才只是错觉。
“咔嚓。”
警笛更近了。
“咔嚓。”
于皓把空酒瓶蹾在桌上，玻璃底座磕出清脆一声。
他掏出皱烟盒，抖出最后一支烟，叼上。
这次点了。
火苗窜起，照亮他鼻梁旧疤——细长，淡白，像条冬眠的蜈蚣。
“妈。”
他嗓音沙哑。
“嗯。”
母亲头也不抬，刀尖挑起一块鸭脖扔进卤锅，“血滴凉面碗里了，那碗算我的。”
于皓一愣，转头看——隔壁凉面摊老板缩在棚后，指着那碗带血的面，脸煞白。
见于皓看过来，赶紧摆手：“没、没事！
我倒了倒了！”
母亲捞起鸭脖，沥油，装盘。
动作流畅如呼吸。
“沈西海的人？”
她问，语气平淡得像在问“盐放多了没”。
“嗯。”
“下次，”她把盘子推给客人，收钱，找零，“别用链子。
动静太大。”
于皓笑了，烟雾从鼻腔喷出。
“知道了，妈。”
警笛在巷口停了。
两个警察探头进来，手按腰间，眼神警惕。
看见于皓，脚步顿住。
年轻警察咽了口唾沫：“……是于皓。”
年长那个眯眼扫过地上呻吟的三人，又看向卤味摊——母亲正舀起一勺红亮卤汁，浇在鸭脖上，“滋啦”一声，香气炸开，盖过血腥味。
他犹豫几秒，转身：“走。
巷子太窄，车进不来。
让他们自己去医院。”
警笛远去，蓝光消失。
巷子重被夏夜黏腻包裹。
蝉又叫，油锅“噼啪”爆了一声，凉面摊老板偷偷把血面倒进潲水桶，桶里浮起一层红油。
阿鬼蹲回去捡螺丝，手抖得更厉害。
于皓抽完烟，把烟屁股摁灭在啤酒瓶底。
他走到阿鬼身边，蹲下，从裤兜摸出几张皱钞票——全是零钱，最大面值五十。
“拿着。”
他塞进阿鬼手里，“明天去医院，拍片子。
别省。”
阿鬼攥着钱，嘴唇哆嗦：“哥……我妹药费……下周……下周真能还上……我发誓……我不是故意拖……我知道。”
于皓打断他，站起身，拍拍他肩，“先顾你自己。
人没了，药喂狗？”
阿鬼眼泪终于掉下来，砸在油污地上，瞬间被吸干。
于皓没看他哭。
他走回摊子，从冰柜底层摸出冰镇酸梅汤，拧开，一口气喝掉半罐。
冰凉的甜酸冲进胃里，压下了那股铁锈味。
母亲把最后一块鸭脖装盘，擦擦手，从围裙兜里掏出小药瓶——动作快得像怕人看见——倒出两粒白药片，就着凉白开吞了。
喉结滚动，她迅速把药瓶塞回兜里，手背青筋又显了一瞬。
“妈，你咳好点没？”
于皓问。
“好着呢。”
她摆摆手，又拿起砍骨刀，“明早老刀来拿货，得剁三十斤。”
于皓没再问。
他知道问不出真话。
就像他知道阿鬼没还清债，知道沈西海不会善罢甘休，知道刚才那三个人只是开胃菜。
但他也知道——在这条卤味巷里，只要他站着，没人敢动他的人。
血还没凉。
汗还黏着衣。
母亲的刀还在“咔嚓、咔嚓”剁着鸭脖。
这就够了。
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