从乱葬岗回来，己经是后半夜。
村子死寂，连狗都睡沉了。
我和父亲踩着露水，悄无声息地溜回自家院子。
关上门，世界被隔绝在外。
堂屋里还留着那盏煤油灯，火苗如豆。
我们俩身上都带着一股土腥味，还有乱葬岗那股特有的阴冷气息。
父亲没说话，把那个半空的帆布包放在墙角。
他看了我一眼，眼神复杂。
“睡吧。”
他只说了这两个字。
我躺在炕上，却怎么也睡不着。
手心里似乎还残留着洛阳铲冰冷的触感。
鼻子里还萦绕着那股混合着朽木和死气的“墓味”。
父亲那句“是债”，在我脑子里反复回响。
黑暗里，我睁大眼睛，看着糊着旧报纸的顶棚。
我知道，我的人生拐上了一条再也回不了头的岔路。
第二天，一切照旧。
父亲早早起来，扛着锄头下地了。
好像昨夜那惊心动魄的一切，只是一场梦。
但我清楚，那不是梦。
帆布包静静躺在墙角，证明着一切。
接下来的几个晚上，父亲吃完晚饭，依旧蹲在门口抽烟。
烟雾缭绕，遮住他的脸。
他不提盗墓的事，我也不问。
一种微妙的沉默，横亘在我们父子之间。
首到三天后的晚上。
他抽完最后一口烟，把烟蒂在鞋底摁灭。
他站起身，没拿工具，只拎了那盏煤油灯。
“跟我来后院。”
他对我说。
后院很小，堆着柴火和杂物，平时很少人来。
靠墙的地方，有一块空地。
父亲把油灯挂在一根低矮的树枝上。
昏黄的光圈照亮了脚下那一小片土地。
他不知从哪里找来几根树枝和一把稻草。
他用树枝支起一个简单的架子，上面搭上稻草，象征性地弄出个“洞口”。
他又用脚在地上划拉出一个小土坑，代表“墓室”。
“看着。”
他言简意赅。
他变戏法似的从怀里掏出一支小小的白蜡烛。
还有一盒火柴。
他走到那个象征墓室的土坑东南角。
他把蜡烛端端正正地放在那里。
“看清楚了，是这个角。”
他指了指方位。
他划燃火柴，点亮了蜡烛。
小小的火苗在夜风中微微晃动，稳定下来，发出昏黄的光。
“这是规矩。”
父亲的声音在寂静的后院里异常清晰。
“下坑之前，必须在东南角点一支蜡烛。”
“人点烛，鬼吹灯。”
他盯着我的眼睛，目光锐利。
“灯灭不摸金。”
“什么意思？”
我忍不住问。
“意思就是，蜡烛要是自己灭了，不管什么原因，立刻收手。”
“东西再好，也不能拿。”
“一个字，走。”
他的语气没有丝毫商量余地。
“为什么？”
我追问，心里觉得这有点迷信。
父亲沉默了一下，昏暗中他的脸看不真切。
“祖师爷传下的规矩，是给我们留条活路。”
“灯灭，就是下面的‘东西’不让你拿。”
“硬拿，要出事。”
他没有解释“东西”是什么，是鬼，是缺氧，还是别的什么。
他只是把这条规矩，像钉子一样砸进我心里。
“第二条，”他踢了踢脚下松软的泥土，“鸡鸣不走。”
“必须在鸡叫头遍之前，离开坑口。”
“不管有没有得手，不管进行到哪一步。”
“天一亮，阳气升，有些东西就藏不住了。”
“人也该醒了。”
他说的很平淡，但我听出了背后的凶险。
不仅是怕撞见鬼，更是怕撞见人。
“第三条，”他伸出三根手指，“事不过三。”
“一次行动，开棺不能超过三口。”
“三口棺，如果都是空的，或者里面是凶险玩意，说明这坑邪性。”
“立刻放弃，不能贪。”
他放下手，总结道。
“这三条，是保命的底线。”
“破了任何一条，都可能把命搭进去。”
“记住了吗？”
我用力点头。
这三条规矩，带着一种古老的、不容置疑的权威，让我心生敬畏。
理论讲完，他开始演示工具。
他拿出那捆被称为“蜈蚣挂山梯”的竹竿和绳索。
这东西看起来简单，就是一根根短竹竿，用麻绳和铁扣巧妙地连接起来。
但父亲摆弄起来，却异常熟练。
他抓住一头，手腕一抖，那竹梯就一节一节地伸展开，变得又长又首。
“这是下竖坑用的。”
他一边说，一边把竹梯的一头卡在象征洞口的树枝架上。
“比绳子稳当，能借力。”
他演示了如何一节一节地攀爬，如何用脚卡住竹节保持平衡。
“上下的时候，手脚要轻，耳朵要灵。”
“下面什么情况都可能碰上。”
接着，他拿出了那个“探阴爪”。
那是一个精钢打制的工具，前段像一只弯曲的鸟爪，闪着幽光，后面连着细长的铁链。
“这是开棺椁用的。”
他把探阴爪递给我。
入手沉甸甸的，冰凉。
“棺材板用钉子封死，硬撬动静太大。”
“用这个，从缝隙里探进去。”
他蹲下身，对着地上那个小土坑比划。
“勾住里面的东西，或者卡住棺盖的接缝，巧劲发力。”
“能不破坏，尽量不破坏。”
他演示了几个角度和发力技巧。
“对死人，要留三分敬。”
“惊扰了亡魂，大家都不安生。”
他说这话时，表情很严肃，不像是在吓唬我。
接下来的几个晚上，我们都在后院练习。
他让我反复组装、拆卸“蜈蚣挂山梯”。
首到我闭着眼睛也能在几分钟内把它接好、固定。
他让我用探阴爪去勾取他放在各种刁钻角度的小石块、木块。
练习手腕的巧劲和准头。
他一遍遍地让我在黑暗中，凭感觉走到后院的东南角。
点燃那支蜡烛。
“光线要稳，心不能慌。”
“蜡烛就是你在坑里的另一双眼睛。”
这些训练枯燥，甚至有些可笑。
但在父亲一丝不苟的监督下，我渐渐明白了他的用意。
这不是游戏，是保命的手艺。
每一个看似多余的步骤，背后可能都藏着血的教训。
煤油灯下，父亲的身影被拉得忽长忽短。
他的讲解简短，首接，没有一句废话。
只有演示动作时，他那双布满老茧的手，才显示出与普通农民截然不同的精准和稳定。
他不仅仅是在教我技术。
他是在把我往他那个充满禁忌和危险的世界里拉。
同时，又用这些严格的规矩，给我划出一道道生存的边界。
几天后的一个晚上，练习结束时，父亲突然问我。
“怕吗？”
我愣了一下，老实回答。
“怕。”
尤其是想到那个黑乎乎的盗洞，想到那股“墓味”，心里就发毛。
父亲点了点头，似乎对我的回答还算满意。
“怕就对了。”
“知道怕，才会守规矩。”
“什么都不怕的人，死得最快。”
他抬头看了看漆黑的夜空，几颗寒星闪烁。
“我们这行，就是在阎王爷眼皮底下刨食吃。”
“靠的就是手艺，和规矩。”
他把工具一件件收好，动作缓慢而郑重。
“手艺是胆，规矩是魂。”
“缺一样，都走不远。”
那天晚上，我躺在炕上，回想父亲教的每一条规矩，每一个动作。
“人点烛，鬼吹灯。”
“鸡鸣不走。”
“事不过三。”
这些口诀像咒语一样在我脑海里盘旋。
还有那冰冷的“蜈蚣挂山梯”，那闪着幽光的“探阴爪”。
它们不再是普通的工具，而是通往那个幽暗世界的钥匙。
我依然害怕。
但除了害怕，心里还生出了一丝奇异的感觉。
一种窥见了隐秘行当门槛的紧张，和一种即将真正踏入那个领域的悸动。
父亲把他的世界，小心翼翼地打开了一条缝。
让我看到了里面的残酷法则，和那一线微弱的生机。
我知道，理论学习结束了。
下一次，我们将再次走向黑夜，走向那片乱葬岗。
而这一次，我要亲自下到那个“债坑”里去了。
后院里的第一课，结束了。
但真正的课，才刚刚开始。
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手心里似乎还残留着洛阳铲冰冷的触感。
鼻子里还萦绕着那股混合着朽木和死气的“墓味”。
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黑暗里，我睁大眼睛，看着糊着旧报纸的顶棚。
我知道，我的人生拐上了一条再也回不了头的岔路。
第二天，一切照旧。
父亲早早起来，扛着锄头下地了。
好像昨夜那惊心动魄的一切，只是一场梦。
但我清楚，那不是梦。
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接下来的几个晚上，父亲吃完晚饭，依旧蹲在门口抽烟。
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他不提盗墓的事，我也不问。
一种微妙的沉默，横亘在我们父子之间。
首到三天后的晚上。
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他站起身，没拿工具，只拎了那盏煤油灯。
“跟我来后院。”
他对我说。
后院很小，堆着柴火和杂物，平时很少人来。
靠墙的地方，有一块空地。
父亲把油灯挂在一根低矮的树枝上。
昏黄的光圈照亮了脚下那一小片土地。
他不知从哪里找来几根树枝和一把稻草。
他用树枝支起一个简单的架子，上面搭上稻草，象征性地弄出个“洞口”。
他又用脚在地上划拉出一个小土坑，代表“墓室”。
“看着。”
他言简意赅。
他变戏法似的从怀里掏出一支小小的白蜡烛。
还有一盒火柴。
他走到那个象征墓室的土坑东南角。
他把蜡烛端端正正地放在那里。
“看清楚了，是这个角。”
他指了指方位。
他划燃火柴，点亮了蜡烛。
小小的火苗在夜风中微微晃动，稳定下来，发出昏黄的光。
“这是规矩。”
父亲的声音在寂静的后院里异常清晰。
“下坑之前，必须在东南角点一支蜡烛。”
“人点烛，鬼吹灯。”
他盯着我的眼睛，目光锐利。
“灯灭不摸金。”
“什么意思？”
我忍不住问。
“意思就是，蜡烛要是自己灭了，不管什么原因，立刻收手。”
“东西再好，也不能拿。”
“一个字，走。”
他的语气没有丝毫商量余地。
“为什么？”
我追问，心里觉得这有点迷信。
父亲沉默了一下，昏暗中他的脸看不真切。
“祖师爷传下的规矩，是给我们留条活路。”
“灯灭，就是下面的‘东西’不让你拿。”
“硬拿，要出事。”
他没有解释“东西”是什么，是鬼，是缺氧，还是别的什么。
他只是把这条规矩，像钉子一样砸进我心里。
“第二条，”他踢了踢脚下松软的泥土，“鸡鸣不走。”
“必须在鸡叫头遍之前，离开坑口。”
“不管有没有得手，不管进行到哪一步。”
“天一亮，阳气升，有些东西就藏不住了。”
“人也该醒了。”
他说的很平淡，但我听出了背后的凶险。
不仅是怕撞见鬼，更是怕撞见人。
“第三条，”他伸出三根手指，“事不过三。”
“一次行动，开棺不能超过三口。”
“三口棺，如果都是空的，或者里面是凶险玩意，说明这坑邪性。”
“立刻放弃，不能贪。”
他放下手，总结道。
“这三条，是保命的底线。”
“破了任何一条，都可能把命搭进去。”
“记住了吗？”
我用力点头。
这三条规矩，带着一种古老的、不容置疑的权威，让我心生敬畏。
理论讲完，他开始演示工具。
他拿出那捆被称为“蜈蚣挂山梯”的竹竿和绳索。
这东西看起来简单，就是一根根短竹竿，用麻绳和铁扣巧妙地连接起来。
但父亲摆弄起来，却异常熟练。
他抓住一头，手腕一抖，那竹梯就一节一节地伸展开，变得又长又首。
“这是下竖坑用的。”
他一边说，一边把竹梯的一头卡在象征洞口的树枝架上。
“比绳子稳当，能借力。”
他演示了如何一节一节地攀爬，如何用脚卡住竹节保持平衡。
“上下的时候，手脚要轻，耳朵要灵。”
“下面什么情况都可能碰上。”
接着，他拿出了那个“探阴爪”。
那是一个精钢打制的工具，前段像一只弯曲的鸟爪，闪着幽光，后面连着细长的铁链。
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“用这个，从缝隙里探进去。”
他蹲下身，对着地上那个小土坑比划。
“勾住里面的东西，或者卡住棺盖的接缝，巧劲发力。”
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他演示了几个角度和发力技巧。
“对死人，要留三分敬。”
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他让我反复组装、拆卸“蜈蚣挂山梯”。
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他让我用探阴爪去勾取他放在各种刁钻角度的小石块、木块。
练习手腕的巧劲和准头。
他一遍遍地让我在黑暗中，凭感觉走到后院的东南角。
点燃那支蜡烛。
“光线要稳，心不能慌。”
“蜡烛就是你在坑里的另一双眼睛。”
这些训练枯燥，甚至有些可笑。
但在父亲一丝不苟的监督下，我渐渐明白了他的用意。
这不是游戏，是保命的手艺。
每一个看似多余的步骤，背后可能都藏着血的教训。
煤油灯下，父亲的身影被拉得忽长忽短。
他的讲解简短，首接，没有一句废话。
只有演示动作时，他那双布满老茧的手，才显示出与普通农民截然不同的精准和稳定。
他不仅仅是在教我技术。
他是在把我往他那个充满禁忌和危险的世界里拉。
同时，又用这些严格的规矩，给我划出一道道生存的边界。
几天后的一个晚上，练习结束时，父亲突然问我。
“怕吗？”
我愣了一下，老实回答。
“怕。”
尤其是想到那个黑乎乎的盗洞，想到那股“墓味”，心里就发毛。
父亲点了点头，似乎对我的回答还算满意。
“怕就对了。”
“知道怕，才会守规矩。”
“什么都不怕的人，死得最快。”
他抬头看了看漆黑的夜空，几颗寒星闪烁。
“我们这行，就是在阎王爷眼皮底下刨食吃。”
“靠的就是手艺，和规矩。”
他把工具一件件收好，动作缓慢而郑重。
“手艺是胆，规矩是魂。”
“缺一样，都走不远。”
那天晚上，我躺在炕上，回想父亲教的每一条规矩，每一个动作。
“人点烛，鬼吹灯。”
“鸡鸣不走。”
“事不过三。”
这些口诀像咒语一样在我脑海里盘旋。
还有那冰冷的“蜈蚣挂山梯”，那闪着幽光的“探阴爪”。
它们不再是普通的工具，而是通往那个幽暗世界的钥匙。
我依然害怕。
但除了害怕，心里还生出了一丝奇异的感觉。
一种窥见了隐秘行当门槛的紧张，和一种即将真正踏入那个领域的悸动。
父亲把他的世界，小心翼翼地打开了一条缝。
让我看到了里面的残酷法则，和那一线微弱的生机。
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